Versos Sujos, Copos Vazios Uma Homenagem ao Velho Buk

Não espere por flores, nem por finais felizes. Aqui tem gente fodida escrevendo pra não enlouquecer, escrevendo pra não matar o chefe, pra não se jogar da janela do oitavo andar. É sangue, gozo, vômito, solidão, aluguel atrasado e saudade de uma trepada boa. São versos cuspidos entre um trago e outro, contos que cheiram a cigarro velho, desesperança e amores baratos. Essa é pra você, Bukowski, velho desgraçado. Essas páginas são nossas garrafas quebradas no altar da sua memória. Se estiver aí em algum boteco do além, acenda outro cigarro e leia. Ou cuspa em cima, tanto faz.